Ника Волина
ИЗ ПОСЛЕДНЕГО (еще не названо)
МОЛИТВА
Между снегом и ужасом, мимо дождя и страха -
желанье дотронуться до Тебя рукою!
Убедиться. Но ближе к телу своя рубаха.
Не сгореть бы. Касаюсь только строкою.
В мясорубке реальности как на поле битвы
уничтожается созданное Тобою.
Слова наверно придуманы для молитвы.
Молюсь... Готовлюсь к последнему бою:
"Я слабая женщина, мне не справиться с адом.
Без Тебя бессмысленно дело любое.
Пошли мне тех, кто окажется рядом
на том поле последнего боя".
* * *
Все мы прыгаем через лужи,
когда дорога упирается в грязь.
Жизнь не лучше, но и не хуже.
Просто сказка не задалась.
Вместо красивых правильных городов
всюду - лишь трубы да огороды,
таможенники не отличаются от воров,
правителя не отличишь от урода.
Людям друг друга почти не жалко.
На улицах - сплошь угрюмые лица.
А ребенок все прыгает через скакалку,
И никак не хочет остановится.
* * *
Операция по пересадке совести
прошла успешно, но орган не приживается.
Каждый вечер плохие новости -
страна от жителей отторгается.
Не бывает глупой политики,
но цена на нефть нестабильная.
Лгут беспомощные аналитики
и прогнозы дают дебильные.
А куда мы катимся на самом деле
знают многие, но молчат в тряпочки.
Верный песик за полтефтели
хозяину принесет тапочки.
Пса вообще не интересует ни разу
ситуация в политическом мире,
он понимает лишь прямые приказы,
а не юмор про лодки и про сортиры
* * *
Поломалась лопата мозгов
от глубокого мыслекопанья.
Покаянным озерам рыданья
не найти, не видать берегов.
Сердце под гнетом былого
заживо почти раздавлено.
Но Богом я не оставлена -
дышу Милостию Его
* * *
В Живом Журнале пишут слова,
ставят картинки, ссылаются на других.
У каждого юзера - своя голова.
А несколько строчек - это еще не стих.
Волга куда-то впадает - факт.
И как любая река, она имеет исток.
Но не каждый человеческий акт
расцветает словно цветок.
Признающие слабость сильнее тех,
кто себя считает лучше иных.
Быть слабым - это еще не грех.
Как рифма - не обязательно стих.
Чтоб вырос в будущем целый сад -
есть земля, солнце, семена, и дожди.
А если часто смотреть назад -
не увидишь что впереди.
В интернете кто-то ищет друзей,
некоторые наталкиваются на своих.
Любая арена, в принципе, Колизей.
Но ритм - это тоже еще не стих.
По Образу и Подобию человек
был создан из праха, без особых прикрас.
На планете уже двадцать первый век.
Много рекламы. Мало счастливых глаз.
Вечер звездами смотрит на эту жизнь.
Ветер листьями пошелестел и затих.
Дождик каплями устремляется вниз.
А вот все вместе - это уже стих.
* * *
Во сне я шла куда-то в сторону рая,
под звуки старой ненаписанной песни
о том, что мир невыносимо тесен,
и что я, кажется, опять умираю.
Я эту песню с первых звуков узнала,
ее мотив знаком мне с самого детства,
ведь смерть, она всегда по-соседству,
и я во сне уже сто раз умирала.
Но всякий раз, дойдя до самого края,
я просыпаюсь... и опять воскресаю!
* * *
я равнодушна к смене дней
мой график жизни ненормален
соседям этот мир видней
их опыт жизненный реален
о этот бесконечный суд
о нежный поцелуй иуды
не стоит ехать в голливуд
кино идет уже повсюду
сосед с шестого этажа
все курит ночью на балконе
его подружка хороша
а он все время недоволен
старушка с клюшкой у окна
сидит в любое время суток
мечтательно глядит она
на малолетних проституток
недавно утром домуправ
в подьезде пел про кукараччу
потом надел бордовый шарф
и умотал себе на дачу
сантехник перекрыл стояк
электрик вырубил рубильник
лифт отключил лифтер-маньяк
спецслужба вывела мобильник
все эти полномочия
терплю и понимаю
товарищи рабочие
с веселым первомаем!
* * *
В забытой книге за корешком притаился скрип.
Ночь стала тихой как миллион сумасшедших рыб.
Ни капли меда, а дегтя на сто морей.
Моя природа борется с душою моей.
Ломая кости я продираюсь сквозь этот лес.
Мы здесь лишь гости, а Он ради нас Воскрес
* * *
Когда-то смело гуляла ночами,
по улицам большого города.
Теперь изредка звоню маме,
и мерзну вечерами от холода.
Раньше чесала карандашом за ухом,
между двумя неровными строчками.
Сейчас внимаю клавишным стукам,
пока не доберусь до точки.
Что там еще в юности было?
Прошлого ворошу пепелище.
Помню мылилось лучше мыло.
И грязь казалась почище.
* * *
Господин крокодил,
Вы - лишь мышь.
Я могу идти по воде
на крыльях любви!
(древнеегипетский стих)
Неправда, что античные статуи белые.
На самом деле - они цветные.
Что бы люди с собой не делали,
им не стать совершенно другими.
Одни тригонометрией мучаются,
другие семиологией маются, -
авось, что-нибудь получится,
ведь они, бедные, так стараются!
Заслуженный тысячник-блогер
кидается ссылками в население -
так пластмассовый флюгер
ветра указывает направление.
Мэйнстрим массового сознания,
как туристский маршрут по Риму -
некогда разглядывать здания,
быстренько пробегаем мимо.
Дело не в мифах и не в снобизме,
и явно - не в крокодиле,
фундамент очередного "-изма"
строится на внутренней силе.
Мелочи недостойны внимания,
взглядом охватываем Вселенную.
У человечества человекомания.
Причем, весьма откровенная.
Одни грозят какими-то бедами,
Другие призывают покаяться.
Мы так сильны своими победами...
А Сила Божия в немощи совершается
* * *
Концерт Старостина в Живом Уголке (впечатление)
У публики - живые глаза и улыбки.
На сцене - музыканты, гусли, свирели.
В воздухе - звуки как золотые рыбки
Плавают будто бы без особенной цели,
Но попадают в самую сердцевину сердца!
Трубадуры, игрецы, менестрели -
В этом мире они, как в супе щепотка перца,
Без которой пресно, невкусно, пусто.
Многозначительностью секунд и терций
Проникая в неподдельную глубину чувства,
Озаряют нас радостью словно светом,
Творчеством как вершиной искусства!
И я снова себя ощущаю поэтом.
Для счастья требуется такая малость -
Всего-то рассказать вам об этом,
Чтобы общность возникла и не распалась.
* * *
Надела носки и свитер,
обжигая губы пью чай.
Холодно. Зябко.
Снег морзянкой в окно.
Жду Твоего Воскресенья.
* * *
Дискурса народ не знает.
И гламур не идеален.
Как свеча - горит и тает.
Этот свет, увы, летален.
Не любовь - одно терпенье.
Ненависть - сплошная скука.
Не вражда, а раздраженье.
Не спасенье, а наука.
Ни холодных, ни горячих -
теплокровные созданья...
Кто нас всех, таких незрячих
обрекает на страданье?
Медитируем на юмор.
Тупо слушаем попсу.
Образ Божий в массах умер.
Превратился в колбасу.
Но в контексте сотворенья,
чуть повыше облаков,
Пишет Бог стихотворенье
про людей и про любвь
* * *
деревня. калитка. на ней табличка.
надпись: "осторожно - злой пес"
на заборе беспечно чирикает птичка -
улететь от бульдога для нее не вопрос.
мальчишка. палка. хулиганская песня.
из-под челки настороженный взгляд.
воробей взвивается в поднебесье -
опасен метательный этот снаряд.
жизнь. весна. великое в малом.
к мелочам появляется интерес.
не забыть бы о самом главном -
что Он был Распят и Воскрес!
| 
Меню сайта