Каталог статей
Меню сайта


Форма входа


Категории раздела
Сказки [15]
Авторские сказки
Драматургия [0]
Пьесы, водевили, сценарии
Поэзия [6]
Поэмы, стихи (все что в столбик).
Короткая проза [3]
Рассказы, очерки, эссе, анекдоты, афоризмы, путевые заметки и пр.
Длинная проза [0]
Повести, романы и эпопеи


Наш опрос
Оцените сайт
Всего ответов: 35


Друзья сайта
  • Официальный блог
  • Сообщество uCoz
  • FAQ по системе
  • Инструкции для uCoz


  • Статистика

    Онлайн всего: 1
    Гостей: 1
    Пользователей: 0


    Приветствую Вас, Гость · RSS 2017-11-19, 6:48 PM
    Главная » Статьи » Литература » Поэзия

    ИЗ ПОСЛЕДНЕГО
    Ника Волина
    ИЗ ПОСЛЕДНЕГО (еще не названо)
     
    МОЛИТВА
     
    Между снегом и ужасом, мимо дождя и страха -
    желанье дотронуться до Тебя рукою!
    Убедиться. Но ближе к телу своя рубаха.
    Не сгореть бы. Касаюсь только строкою.

    В мясорубке реальности как на поле битвы
    уничтожается созданное Тобою.
    Слова наверно придуманы для молитвы.
    Молюсь... Готовлюсь к последнему бою:

    "Я слабая женщина, мне не справиться с адом.
    Без Тебя бессмысленно дело любое.
    Пошли мне тех, кто окажется рядом
    на том поле последнего боя".
     
    * * *
     
    Все мы прыгаем через лужи,
    когда дорога упирается в грязь.
    Жизнь не лучше, но и не хуже.
    Просто сказка не задалась.
    Вместо красивых правильных городов
    всюду - лишь трубы да огороды,
    таможенники не отличаются от воров,
    правителя не отличишь от урода.
    Людям друг друга почти не жалко.
    На улицах - сплошь угрюмые лица.
    А ребенок все прыгает через скакалку,
    И никак не хочет остановится.
     
    * * *

    Операция по пересадке совести
    прошла успешно, но орган не приживается.
    Каждый вечер плохие новости -
    страна от жителей отторгается.
    Не бывает глупой политики,
    но цена на нефть нестабильная.
    Лгут беспомощные аналитики
    и прогнозы дают дебильные.
    А куда мы катимся на самом деле
    знают многие, но молчат в тряпочки.
    Верный песик за полтефтели
    хозяину принесет тапочки.
    Пса вообще не интересует ни разу
    ситуация в политическом мире,
    он понимает лишь прямые приказы,
    а не юмор про лодки и про сортиры
     
    * * *
     
    Поломалась лопата мозгов
    от глубокого мыслекопанья.
    Покаянным озерам рыданья
    не найти, не видать берегов.
    Сердце под гнетом былого
    заживо почти раздавлено.
    Но Богом я не оставлена -
    дышу Милостию Его
     
    * * *
     
    В Живом Журнале пишут слова,
    ставят картинки, ссылаются на других.
    У каждого юзера - своя голова.
    А несколько строчек - это еще не стих.

    Волга куда-то впадает - факт.
    И как любая река, она имеет исток.
    Но не каждый человеческий акт
    расцветает словно цветок.

    Признающие слабость сильнее тех,
    кто себя считает лучше иных.
    Быть слабым - это еще не грех.
    Как рифма - не обязательно стих.

    Чтоб вырос в будущем целый сад -
    есть земля, солнце, семена, и дожди.
    А если часто смотреть назад -
    не увидишь что впереди.

    В интернете кто-то ищет друзей,
    некоторые наталкиваются на своих.
    Любая арена, в принципе, Колизей.
    Но ритм - это тоже еще не стих.

    По Образу и Подобию человек
    был создан из праха, без особых прикрас.
    На планете уже двадцать первый век.
    Много рекламы. Мало счастливых глаз.

    Вечер звездами смотрит на эту жизнь.
    Ветер листьями пошелестел и затих.
    Дождик каплями устремляется вниз.
    А вот все вместе - это уже стих.
     
    * * *
     
    Во сне я шла куда-то в сторону рая,
    под звуки старой ненаписанной песни
    о том, что мир невыносимо тесен,
    и что я, кажется, опять умираю.

    Я эту песню с первых звуков узнала,
    ее мотив знаком мне с самого детства,
    ведь смерть, она всегда по-соседству,
    и я во сне уже сто раз умирала.

    Но всякий раз, дойдя до самого края,
    я просыпаюсь... и опять воскресаю!
     
    * * *
     
    я равнодушна к смене дней
    мой график жизни ненормален
    соседям этот мир видней
    их опыт жизненный реален
    о этот бесконечный суд
    о нежный поцелуй иуды
    не стоит ехать в голливуд
    кино идет уже повсюду
    сосед с шестого этажа
    все курит ночью на балконе
    его подружка хороша
    а он все время недоволен
    старушка с клюшкой у окна
    сидит в любое время суток
    мечтательно глядит она
    на малолетних проституток
    недавно утром домуправ
    в подьезде пел про кукараччу
    потом надел бордовый шарф
    и умотал себе на дачу
    сантехник перекрыл стояк
    электрик вырубил рубильник
    лифт отключил лифтер-маньяк
    спецслужба вывела мобильник
    все эти полномочия
    терплю и понимаю
    товарищи рабочие
    с веселым первомаем!
     
    * * *
     
    В забытой книге за корешком притаился скрип.
    Ночь стала тихой как миллион сумасшедших рыб.
    Ни капли меда, а дегтя на сто морей.
    Моя природа борется с душою моей.
    Ломая кости я продираюсь сквозь этот лес.
    Мы здесь лишь гости, а Он ради нас Воскрес
     
    * * *
     
    Когда-то смело гуляла ночами,
    по улицам большого города.
    Теперь изредка звоню маме,
    и мерзну вечерами от холода.

    Раньше чесала карандашом за ухом,
    между двумя неровными строчками.
    Сейчас внимаю клавишным стукам,
    пока не доберусь до точки.

    Что там еще в юности было?
    Прошлого ворошу пепелище.
    Помню мылилось лучше мыло.
    И грязь казалась почище.
     
     
    * * *
     
    Господин крокодил,
    Вы - лишь мышь.
    Я могу идти по воде
    на крыльях любви!
    (древнеегипетский стих)
     
    Неправда, что античные статуи белые.
    На самом деле - они цветные.
    Что бы люди с собой не делали,
    им не стать совершенно другими.
    Одни тригонометрией мучаются,
    другие семиологией маются, -
    авось, что-нибудь получится,
    ведь они, бедные, так стараются!
    Заслуженный тысячник-блогер
    кидается ссылками в население -
    так пластмассовый флюгер
    ветра указывает направление.
    Мэйнстрим массового сознания,
    как туристский маршрут по Риму -
    некогда разглядывать здания,
    быстренько пробегаем мимо.
    Дело не в мифах и не в снобизме,
    и явно - не в крокодиле,
    фундамент очередного "-изма"
    строится на внутренней силе.
    Мелочи недостойны внимания,
    взглядом охватываем Вселенную.
    У человечества человекомания.
    Причем, весьма откровенная.
    Одни грозят какими-то бедами,
    Другие призывают покаяться.
    Мы так сильны своими победами...
    А Сила Божия в немощи совершается
     
    * * *
     
    Концерт Старостина в Живом Уголке (впечатление)

    У публики - живые глаза и улыбки.
    На сцене - музыканты, гусли, свирели.
    В воздухе - звуки как золотые рыбки

    Плавают будто бы без особенной цели,
    Но попадают в самую сердцевину сердца!
    Трубадуры, игрецы, менестрели -

    В этом мире они, как в супе щепотка перца,
    Без которой пресно, невкусно, пусто.
    Многозначительностью секунд и терций

    Проникая в неподдельную глубину чувства,
    Озаряют нас радостью словно светом,
    Творчеством как вершиной искусства!

    И я снова себя ощущаю поэтом.
    Для счастья требуется такая малость -
    Всего-то рассказать вам об этом,

    Чтобы общность возникла и не распалась.
     
    * * *
     
    Надела носки и свитер,
    обжигая губы пью чай.
    Холодно. Зябко.
    Снег морзянкой в окно.
    Жду Твоего Воскресенья.
     
    * * *
     
    Дискурса народ не знает.
    И гламур не идеален.
    Как свеча - горит и тает.
    Этот свет, увы, летален.
    Не любовь - одно терпенье.
    Ненависть - сплошная скука.
    Не вражда, а раздраженье.
    Не спасенье, а наука.
    Ни холодных, ни горячих -
    теплокровные созданья...
    Кто нас всех, таких незрячих
    обрекает на страданье?
    Медитируем на юмор.
    Тупо слушаем попсу.
    Образ Божий в массах умер.
    Превратился в колбасу.
    Но в контексте сотворенья,
    чуть повыше облаков,
    Пишет Бог стихотворенье
    про людей и про любвь
     
    * * *
     
    деревня. калитка. на ней табличка.
    надпись: "осторожно - злой пес"
    на заборе беспечно чирикает птичка -
    улететь от бульдога для нее не вопрос.

    мальчишка. палка. хулиганская песня.
    из-под челки настороженный взгляд.
    воробей взвивается в поднебесье -
    опасен метательный этот снаряд.

    жизнь. весна. великое в малом.
    к мелочам появляется интерес.
    не забыть бы о самом главном -
    что Он был Распят и Воскрес!

    Категория: Поэзия | Добавил: Znamo_Дело (2007-11-29) | Автор: Ника Волина E W
    Просмотров: 507 | Рейтинг: 0.0/0